Sujet pensant ou objet désirable. Entre les deux, des années de lavage de cerveau, d’effigies et de démissions organisées. Soit être aspirée, soit sortir de la centrifugeuse. Voici le dilemme de l’individuation des femmes lorsque la liberté entre en collison avec le binaire vierge / putain.

Comment penser le féminin dans une société capitaliste qui a permis, philosophiquement et financièrement, l’arrivée de l’individu émergeant au-dessus de la masse. Comment se détacher de la masse tout en continuant d’appartenir au groupe? Tant que c’était des hommes uniquement qui s’en prévalaient, et que les formes primitives de la communauté n’étaient pas menacées, dans leur symbolique profonde, ça pouvait passer. La société pouvait continuer de se ‘reproduire’, symboliquement et matériellement: le taux de fécondité étant un baromètre objectif et pondérable, à défaut de pouvoir l’expliquer complètement…

Maintenant, dès lors que les ‘femmes’ aspirèrent aux mêmes libertés que les hommes, la société s’est contractée et le relais symbolique de la reproduction a roulé par terre. Le système a été obligé de se redéployer dans un autre univers sémantique. Certaines et certains le reprennnent au rebond et le font avancer. C’est dans cette course à obstacles que se joue désormais la redéfinition des rôles sociaux et le choix du parcours identitaire de chaque individu.

Oui Nelly Arcand souffrait d’une maladie mentale. Mais ça n’explique pas tout de simplement constater l’évidence. La maladie peut être vue comme la conséquence d’un état débilitant, d’une situation de fait aliénante; bref, voir la maladie qui découle plutôt que celle qui cause. Du reste, cette maladie n’a été psychotique qu’un cours instant; un être aussi talentueux ne réalise pas autant et surtout ne se donne pas la mort de gaité de coeur. Le reste du temps, cette maladie s’est agie comme révélateur d’une problématique sociale et personnelle. C’est-à-dire que le parcours de Nelly Arcand a coloré ‘personnellement’, de son trait unique, un état de fait social pathogène, généralisé et potentiellement destructeur qu’elle a tenté de sublimé dans l’art… dans le temps même qu’elle conjurait le monstre qui la grugeait et contre lequel elle a cessé de résister, épuisée, traquée. C’est mon hypothèse.

Que son souvenir nous inspire.

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Version remaniée d’un commentaire publié initialement chez Joblo, suite à son «Nelly pour toujours», 25 septembre 2009.

Le 6 septembre à Gatineau, il y aura une marche des hommes pour les femmes. C’est comme ça que c’est dit: des hommes pour les femmes.

Pour soutenir la recherche contre le cancer du sein. Tous les profits de l’événement y seront versés.

À l’arrivée, il y aura un party dans un aréna rempli de gros noms en spectacle. Beaucoup de femmes probablement.

Les femmes qui attendent, les hommes qui arrivent, harassés après une longue marche, vous ne trouvez pas que ça fait chevaleresque?

J’ai hâte de voir à quelle métaphore va aboutir pareille collision de symboles…

En tout les cas… je ne me rappelle pas avoir vu souvent des hommes descendre dans la rue pour les femmes…

J’ai hâte de voir comment les médias, au rang desquels on trouve des organisateurs, vont traiter cet événement.

Wind / p2 photograghy

C’est à-propos de ce commentaire récent, suite à un billet de Josée Blanchette, vous vous rappelez! ce cri du coeur de «Diomsh»:

«Hostie de Tabernak que je t’aime!» (10 avril 2008)

Dans le même ordre d’idée, faisant de l’ordre dans mes papiers, je tombe, en fin de semaine, sur ce poème rap qu’un ami m’avait confié, jadis. J’aurais aimé l’avoir écrit. Ça se lit comme suit.

 * * *

Déguingandée

mon étole
ma farouche
mon obole
mon fouet à mouches

ma… douce, douche,
ma secousse
mon goal, mon score…
pis son maudit beau corps (bis)

mon ostensoir
dans ton boudoir
ma farlouche
mon bouche à bouche

ta camisole lousse
ton sein, ciboire!
tes fesses d’ivoire
j’touche-là mon secteur de brousse (bis)

ma farouche
ma colombe
ma farlouche
mon hécatombe
ma fée rousse
ma ‘tite bombe
ma sainte-nitouche

* * * 

Untitled / maskodagama

Josée Blanchette vient d’écrire un billet super comique (Les Pétroleuses, 7 juillet 2007). Ça porte sur un club de pétroleuses qu’elle veut former, avec sa voisinne et leurs amies déçues de la drague montréalaise. Les “Blé-dindeuses”, c’est le nom de code de la trappe à mouche. Tordant.

L’argument apicole étant qu’il faut cultiver son miel pour attraper le mâle à vue et surtout, savoir s’y prendre. Alors, on laisse tomber tous ces trucs énergivores là, qui ennuient tout le monde, comme se peinturer les ongles d’orteils,… enfin quelqu’un qui ose le dire… et on se concentre sur l’essentiel. Allons-y gaiement!

Le truc massue consiste à viser le cerveau limbique du mâle. Action, réaction. Il ne faut pas se casser la tête, le mâle étant un être simple par définition, réagissant très bien aux stimuli de niveau un. C’est vraiment crasse et ça prenait bien une fille “à gars” comme Josée Blanchette pour y penser.

Rien de tel n’est-ce pas que d’investir les territoires non-traditionnels pour se faire des nouveaux amis! Donc, les “pétroleuses” songent à former une coopérative et à s’acheter un cabriolet BMW, rouge et manuelle. Pas de doute, c’est une formule gagnante.

Maintenant, tout est dans le choix de la décapotable. Il faut jouer les bonnes cartes. L’incursion dans le territoire mâle implique un choix, le choix du modèle. S’agit de fesser fort et du premier coup!

Sur ce point, la béhème marque des points, évidemment! Bien plus hot que ce que les filles conduisent habituellement en fait de décapotable. Vous savez? quel est le choix numéro un des filles décapotées? La Volks Cabrio, cette poussive Volks dénaturée de tout punch… Neuf fois sur dix, c’est une femme qui la conduit. Mais son pouvoir fantasmatique est à peu près nul… tout juste bon pour les sages en petit tailleur assorti. Tous les goûts sont dans la nature, évidemment.

Toutefois, pour le limbique qui attend au fond la caisse, la Cabrio…. ça ne fait pas très pétroleuse. La BMW, par contre, ah là tu parles! Tant qu’à faire! si je puis me permettre, la Honda S 2000, c’est pas piquée des vers et ça marche autrement plus! Question d’ambition, encore là.

Mais le plus hot du hot, vous savez quoi, c’est une fille en moto. En l’occurence, une fille qui t’offre une ride de moto.

L’autre jour, ma collègue de bureau, arrive en moto. Quoi??? 50 ans et elle conduit une moto… . Ben oui, depuis 15 ans au moins. Je ne savais pas. Une vraie de vraie motocycliste, avec sa belle veste de cuir, ses gants, son casque de fille et l’assurance qui va avec. Ah ben, ta-ba-nour-che!

À un moment donné je lui dis: «Si jamais ça te tente de m’offrir une ride de moto, je te dis tout suite: c’est oui.»

Ç’est resté d’même.

Deux, trois semaines plus tard, elle m’arrive en disant qu’elle a apporté son deuxième casque et que… si ça m’intéresse toujours… on pourrait aller faire une ride dans le parc de la Gatineau et aller dîner, en haut, au belvédère Champlain. Wow! le beau trajet!

Je ne suis pas en mode séduction avec ma collègue. C’est clair. Mais je vous garantis que si ça avait été le cas, la moto, conduite par une femme… les gros bras qui te dévisagent aux feux rouges, les tatoués accotés sur les bumpers, les machoires décrochées des passants, ç’aurait été extraordinairement fantasmatique. Oh la la… Quand c’est la fille qui conduit la moto et que c’est le gars derrière, ça change tous les repères de place. Vraiment trippant! surtout quand la fille conduit bien…!

Pour faire de la moto, ça prend du monde spécial. Ça pardonne pas. Tu ne peux pas faire de la moto et être, disons, enragé, ou bien, sous le coup d’une émotion trop forte. Pas d’alcool non plus. C’est zen; mais le “kick” que ça donne, wow, c’est quelque chose…C’est drôle, parce que ma collègue, de l’extérieur, elle a l’air tout calme, super relax. Sur la route, c’est zen aussi, avec toutefois un ascendant sportif.

Le plus beau de l’affaire, c’est la confiance. Imaginez donc! la vraie confiance, que c’est pas juste une figure de réthorique. La confiance c’est de dire: tu montes comme ça, tu mets tes mains ici et pas là, tu attends avant de descendre, tu ne regardes pas n’importe où, etc. La confiance, c’est de savoir que tu peux dire ça, sans que ça fasse d’histoire et que tu sais que l’autre sais de quoi tu parles, parce que c’est im-por-tant. Merde.

À un moment donné dans le parc, on a vu un chevreuil sur le bord du chemin. Enfer et damnation! parce que les chevreuils ont le don de foncer sur tout ce qui bouge. Je l’ai vu une fraction de seconde après elle. Donc, je n’ai pas eu le temps de crisper sur la moto. Bonne affaire, parce que tout se sent en avant, dans la direction. Non, plutôt, je suis demeuré “mou” et j’ai suivi, d’instinct, ses épaules, dans le sens où elle voulait aller; réflexe de cycliste! J’ai fait corps avec elle. Plus tard, elle m’a dit qu’elle n’avait rien senti de ma réaction —magique—

C’est ça aussi, être assis derrière: c’est suivre le courant, se fondre dans le mouvement du conducteur. C’est pas juste être là, lunatique. Non, non, le passager fait partie de la “ride” de la moto.

Pour une femme, donner une ride à un gars, ça doit être quelque chose. Pour n’importe qui en fait… mais… vous comprenez mon point.

Pour tout dire, j’étais très flatté.

De sa mère, elle a hérité d’un long nez droit et pointu, lequel, lorsqu’elle s’échauffe les sangs, lui donne ce petit air d’impertinence tout à fait craquant.

Solidement encadré par de grands yeux magnifiques, grouillant de sensibilité, remplis d’émotions fortes, connectés sur un cerveau avide et curieux de tout, brun noisette les yeux, chapeautés par des sourcils fournis, épais, longs, laissés à l’aventure, son visage porte donc une signature qui la démarque facilement.

Un beau mélange. Un peu plus, on la croirait d’origine tunisienne ou maghrébine, ce qu’on lui demande parfois. Le nez et sa peau, encore une fois, ce grain de miel qui la satine d’ombres subtiles. Avec ça, une peau grasse, de mammifère marin, qui ne marque pas facilement et qui tolère bien le soleil, le sel et les attaques de moustiques.

Ça m’a été rapporté par plusieurs moniteurs de camp d’été. C’est probablement une vue de l’esprit, je le concède; l’image est belle par contre. Bref, on a observé qu’après son passage, les sentiers fleurissaient sous ses pas; du lichen de mousse surgissaient de petites fleurs roses. De sorte que, si on la perdait dans le bois, il s’agissait de suivre la trace des fleurs pour la retrouver. Phénomène singulier non? Oui, oui, je sais, vous allez dire…

On dirait que Certaines personnes ont un don de beauté. La nature, la grâce, les bienfaits convergent vers eux comme des compagnons d’éternité. Je me suis souvent demandé comment la beauté du monde pouvait-elle élire domicile dans un seul être, dérisoire par définition, avec autant d’exactitude de boussoles.

Pourtant, elle n’a rien de particulier, rien qui s’apparente aux orages magnétiques ou autres phénomènes envoutants, terrain de prédilection des poupounes.

N’empêche. L’eau ruisselle vers elle, le feu la lèche sans la brûler, la neige l’enveloppe d’un manteau qui fait le printemps. De sorte qu’elle ne fait rien d’autre qu’exister du mieux possible, le plus exactement présente à soi et aux autres. Elle rayonne.

Je lui ai dit une fois qu’elle était une femme de rêve. Elle m’avait répondu qu’elle commençait à y croire. Que pour les gars, l’aborder, la regarder pour vrai, pourrait représenter un défi particulier. À moins d’être directement et parfaitement accordé au diaposon de son être, cela risquerait soit, de tomber à plat, soit de l’ennuyer souverainement.

De toute façon elle n’est pas là. Elle est au centre. Dans le noyau dur de la vie et du mouvement. Autodéterminée.

Je ne sais pas si tous les pères ont la chance d’avoir une fille comme celle que j’ai. Si c’est le cas, je leur dit: N’hésitez pas un seul instant, admirez-la, composez-lui des poèmes, rassurez-la une fois pour toute sur sa féminité, qu’elle n’en doute plus jamais.

Qu’aucun chat de ruelle ne l’approche ni ne la prenne pour du cash. Qu’elle soit consciente de sa valeur.