Il est de bon ton, sinon entendu, que, depuis les cercles savants, les circuits philosophiques, chez les intellectuels en général, en passant par les érudits, dans la presse sérieuse jusqu’aux médias populaires de soutenir la laïcité de l’État et la séparation des pouvoirs religieux et séculiers.

Peacock attitude / David Baraty

S’ensuit alors un argumentaire qui gravite autour de ce que j’appellerais une incroyance pragmatique. La vie en société requerrait que l’on recherche un compromis entre les croyances des différents groupes qui, autrement, auraient tôt fait de s’opposer au nom du fondement religieux de leurs cultures.

D’où ce repli pramatique vers l’incroyance. Certains soutiennent alors le paradoxe délicieux qui consiste à dire que l’on puisse être incroyant tout en soutenant l’aphorisme selon lequel, depuis le désenchantement du monde, la seule vérité possible consiste à nier la possibilité même de son existence. Déconcertant… Je me demande dans quelle esthétique faille-t-il se réfugier pour ainsi pratiquer cette extension radicale de l’incertitude.

Aircraft nose -- Tim Messick

Mais au fait, cette afirmation, “il n’y a pas de vérité”, est-elle vraie ou fausse? Cela pose la question de connaître les conditions nécessaires pour dire le vrai. Il ne suffit pas de qualifier telle position “d’athée” pour déduire qu’elle est, par là, sans foi. Il ne suffit pas d’avoir détrôné Dieu de la République, chassé Dieu des écoles, pour conclure que l’installation des Droits de l’homme au faîte des vertus civiques n’obéit pas pour autant à la logique de la croyance.

De religieuse, la croyance est devenue philosophique, moins en porte-à-faux avec les avancés de la raison scientifique qui est, comme on s’en doute, le vecteur de la modernité, et le véritable danger pour la religion, bien davantage que ne le sont les communistes, les laïcistes ou les athées. Nous assistons moins à un retour à l’origine qu’à une recomposition séculière de la croyance.

sans titre -- Byron Barrett

Voilà pourquoi celui qui soutient que la vérité n’existe pas est-il un croyant qui s’ignore. Car l’authentique croyant, en effet, ne peut reconnaître épistémologiquement la vérité, qu’au prix énorme de voir dissoudre sa propre croyance.

En théorie du moins, car en pratique, le bilan mouvant du vrai et du faux s’établit subjectivement selon les objets de pensée et les individus, nous dirons que le croyant ne connaît pas ce qu’est la vérité. À défaut de la connaître, il nie son existence. Autrement, il devrait reconnaître la fausseté de sa croyance.

D’où les accommodements que font, ou ne font pas, comme dans le fondamentalisme, les croyances avec la modernité scientifique et la rationalisation des sphères de la vie sociale.

Pool--Jen Chapman

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Photos: gracieuseté de File Magazine (http://www.filemagazine.com/)

Le 6 septembre à Gatineau, il y aura une marche des hommes pour les femmes. C’est comme ça que c’est dit: des hommes pour les femmes.

Pour soutenir la recherche contre le cancer du sein. Tous les profits de l’événement y seront versés.

À l’arrivée, il y aura un party dans un aréna rempli de gros noms en spectacle. Beaucoup de femmes probablement.

Les femmes qui attendent, les hommes qui arrivent, harassés après une longue marche, vous ne trouvez pas que ça fait chevaleresque?

J’ai hâte de voir à quelle métaphore va aboutir pareille collision de symboles…

En tout les cas… je ne me rappelle pas avoir vu souvent des hommes descendre dans la rue pour les femmes…

J’ai hâte de voir comment les médias, au rang desquels on trouve des organisateurs, vont traiter cet événement.

Wind / p2 photograghy

Je reviens des Ilets-Jérémie où j’ai passé une semaine, dans un petit chalet prêté par un ami.

Petit chalet, juché sur le bord de la grève, protégé des emportements de la mer par un mur de pierres, tellement proche que la marée montante nous berce et nous porte jusque dans le sommeil, vers le monde des esprits.

Dans la rade en face de nous, quelques ilets rocheux sont envahis par des familles de loups-marins qui passent ainsi leur journée à se prélasser au soleil. De loin, on dirait que les ilets bougent; la chair des mammifères épousant la teinte des roches, on croirait à un distorsion optique de la marée montante. Mais non! aucune roche ne respire ici, ni ne s’enfle d’orgueil!

On dit aussi les Ilets-de-Jérémie, situé 60 km avant Baie-Comeau, cet ancien poste de traite, établi par les français dès 1650, les jésuites y ont ensuite fait construire une chapelle dès 1735. Reconstruite trois fois depuis, toujours selon les plans originaux, on y retrouve encore l’autel original et plusieurs pièces anciennes, dont des tableaux imagés servant à l’évangélisation des “sauvages”, comme il est écrit en titre.

Devenu lieu de pèlerinage, les innus y convergent en grand nombre, chaque année autour du 17 juillet, pour exprimer leur dévotion à Sainte-Anne, mère de Marie. Un cimetière montagnais est adossé à la chapelle. En contrebas, une pinède abrite les cabanes où logent les indiens.

Cette pinède m’a fasciné. J’ai eu l’impression que des pas indiens avaient foulé ce sous-bois depuis des centaines d’années. En effet, des sentiers fortement tapés parcourent le site et tous les coins propices sont occupés par des habitations désertées, mais dont on m’a dit être occupées le temps du pèlerinage seulement. La fardoche ne réussit pas à envahir les lieux. On dirait un site archéologique, un hameau déserté de ses habitants.

J’ai pris quelques photos. Quand je saurai comment les intégrer à ce carnet, j’y reviendrai.

J’attendais que ma voiture soit prête. Dans la salle d’attente, super propre, je lisais une revue de vélo.

Au comptoir, la réceptionniste, je l’avais vue sans l’avoir regardée, une forme féminine se promène, tout de noir vêtue.

Jeune vingtaine, yeux rentrés et fuyants, joues marquées d’anciennes cicatrices, longs cheveux noir lisse, petit toupet, craque de sein, personnalité à l’avenant, pantalons moulants, hanches découpées. C’est fou tout ce qu’on peut enregistrer en 5 secondes… Voilà ce qui arrive quand on a passé des années en chambre noire, à traquer la lumière des autres, à regarder pour vrai: on découpe les plans, on voit l’ombre, le creux, le plein.

Quand elle m’avait adressé la parole, ça c’était embrumé un peu, un timbre de voix désagréable, traînant, nasillard, un français machouillé, des mots lancés à la va comme je te pousse. On aurait dit, en plus, qu’on avait tué le cochon ensemble. Très mauvais avec moi ça… Question de repères. Le cinéma muet avait ses avantages.

D’un autre côté, j’aime mon prochain et je n’aime pas avoir des impressions aussi fortes en si peu de temps, surtout avec les gens dont on ne peut éviter la compagnie, dans les commerces ou les restaurants. Si les gens se contentaient d’être simplement corrects aussi, ça irait mieux sur les étals; on en déballerait moins.

Ça doit être le propre des êtres humains de se faire une idée transitoire avant le jugement dernier. C’est ça qui m’énerve dans la vie, cette délibération permanente dans le cerveau.

Je retourne à ma lecture. De là où j’étais assis, elle était légèrement à contre-jour. Je lève les yeux, distraitement quand, c’est inouï, j’ai l’impression de la voir toute nue…

Voyons mon Denis!!! par déjà ton retour d’âge!!! Je me secoue presque la tête. Je relève les yeux et… de dos, son pantalon est tellement moulant que, ma fois, on dirait qu’on lui a peinturé les fesses tellement elles m’apparaissent bien séparées, comme au paradis à la boulangerie. Vision? hallucination? Sais pas. Je me demande surtout comment un pantalon peut-il entrer si profondément entre deux fesses?

Pourquoi je ne suis pas foutu de ne rien remarquer, comme tout le monde? C’est fatiguant à la fin… Donc, j’enregistre le fait tout en continuant d’observer la scène d’un oeil anthropologique. Si, si, je le jure.

La réceptionniste moulée s’affaire drôlement: la cafetière, le refill des batonnets, les sachets de sucre, en échappe, s’accroupit, les ramasse, se tourne, remue les formulaires, tralalère. Un vrai pas de deux. Je fais de mon mieux pour demeurer anthropologique. Je fais semblant de lire. La science avant tout.

De côté, on voit très bien le pli fessier se dessiner, sans démarquation aucune. Un pli net, un pli qui se tient. Je laisse aller tout jugement. J’associe.

C’est quoi le truc? La première image qui me vient: le J-string. OK! c’est là que je comprends! enfin! le pourquoi du quoi des J-strings… C’est pour mieux découper la fesse, lui donner ce rendu, cette courbe si familière, si “naturelle”. Pourquoi au juste? je veux dire, à ce point là? Vraiment?

Hmmm. Si vous saviez, mesdames, de quoi vous avez l’air en vous peinturant de la sorte…, vous y penseriez deux fois. Car ce qu’on gagne en vérité, on le perd en imagination…

Mine de rien, je continue de fracasser des records. Dans l’abnégation la plus totale et l’indifférence généralisée. Qu’à cela ne tienne, les faits d’abord.

Il y a des plaisirs bien plus coupable que cela, convenons-en. Toujours est-il, qu’à mon grand étonnement, s’il faut en croire la jauge d’essence, j’aurais parcouru, depuis le dernier plein, presque 400 km avec la moitié d’un réservoir!!! Aujourd’hui je suis à 415 km et la base de l’aiguille touche encore à cette marque médiane.

Vous avez bien lu. La moitié d’un réservoir. Un réservoir de Civic Hatchback DX, c’est quoi? 40 litres. Oui, c’est ça, 40 litres.

Tout ceci réalisé avec un de trajet de ville, soir et matin, embouteillage le soir, les courses et tout. Le menu ronron quotidien quoi.

Être si petit et en avoir autant dedans. Çela reste un grand mystère de la vie, ça, mesdames et messieurs.

Mercredi matin

683 km et la jauge effleure maintenant le E.

Qu’allons-nous devenir? si, par un cruel coup du mauvais sort, le réservoir se vidait d’un seul coup, ce soir même, et nous laissait, exangue et désemparé, au beau milieu d’une autoroute, congestionnée, enrhummée de barbares motorisés et assoiffés de pétrole, prêts à tout pour s’en procurer.

L’hydre de la troisième guerre mondiale se profile en songe sur fond de vapeur délétère.

Vivement une petite bière pour chasser le cafard!

Jeudi soir

Finalement le témoin lumineux orangé s’est éclairé à 701km. J’étais content que ça finisse, cette partie de cache-cache.

Je n’ai pas fait le plein. Pour vérifier ma jauge, j’ai exactement mis 20.00 litres, la moitié théorique de mon réservoir. L’aiguille s’est positionnée un peu en haut de la barre médiane. Le réservoir n’était donc pas complètement vide. Torvis! J’estime qu’il en restait encore 3 litres….